UMA PEQUENA FICÇÃO DE DOMINGO

Era uma vez um miúdo hiperactivo. 

Acordava de vinte em vinte minutos com ganas de ver sombras na parede. 

Torcia o pescoço para ver tudo à sua volta. 

Tirava o lençol e os cobertores das pernas com pequenos e fortes pontapés. 

Agarrava a chucha para fazer sons inacreditáveis que se assemelhavam a cânticos ciganos com um pouco de fado à mistura. 

Tudo se esperava desse miúdo. 

Que crescesse depressa e bem, que fosse inteligente, porventura doutor ou arquitecto, pianista, de boa índole, com bom carácter e recto. 

Ele, por ora, só se interessava em sombras na parede e em que dançassem com ele ao espelho. Ria-se que nem um miúdo se ri. Soltava gargalhadas. 

Porque as cólicas já tinham passado tinha um misto de tranquilidade adulta e de hiperactividade infantil. 

Quando se chateava, torcia-se todo e tentava chorar, mas só conseguia ficar muito vermelho. Dava gritinhos quando não via os pais no ângulo de visão ou quando o punham no tapete de actividades com todas as músicas ligadas ao mesmo tempo. 

Esse miúdo não imaginava, e ainda bem, tudo o que esperavam dele. 

Bastam-lhe as sombras na parede e que dancem com ele ao espelho.